Прощения прошу, и кланясь критиканам,
Ну, как же нам без вас прожить и дня.
У каждого в башке сонм тараканов,
Но скушно было в жизни без меня.
Судьба распорядилась безутешно,
Родился где-то сумрачный поэт.
В безумном мире нашем, в славе грешной,
Толика мудрости, а может быть и нет.
Не виноват он, что лобзал девчонок,
Под юбки лазал, мирно водку пил.
И даже песни пел в лесу спросонок,
Но денег к смерти вовсе не скопил.
Ему не страшно – похоронят не оставят,
Плоть тленную к съедению волкам.
И дух поклонится, прикрыв избушки ставни,
Сердечным помыслам великолепных дам.
В последний раз споют осанну на пригорке,
Поэта провожая в дальний путь.
Он был прорабом на комсомольской стройке,
И пил с заказчиками портвейна муть.
И высшим совершеньем коммунизма,
Считал партийный всесоюзный съезд,
И выпивал на праздники и в тризны,
И даже облевал весной подъезд.
Но вы простите сирому греховность,
Пусть отойдет без лишних праздных слов.
Не то не отлетит в просторы, в невесомость,
Вернется в радость беспримерных снов.
И снова закружат веселье пьянки,
И девки голые без срама и стыда.
И громогласье вечное тальянки,
И обливание из красного ведра. |
