По мотивам перевода
Валерия Чижика
стихотворения Эмилии Филлипс
"Патетический просчёт".
На фото ВАЛЕРИЙ ЧИЖИК
Патетический просчёт. Эмилия Филлипс
Весна несёт живительные силы нам с тобой,
И кофе на столе моём дымится сладко, нежно,
Вдобавок листики салата принесут покой,
Они на вкус горьки и сладковаты безмятежно.
Мне не даёт покоя вечная мечта о новом,
Хочу скатиться в клеверные заросли с холма,
В прохладность хризантемы погрузиться снова,
Чтобы меня сокрыла в бесконечность тьма.
Земля сентиментальною обителью вдруг стала,
Древесный дым повеял, ароматы розмарина
Витают в воздухе нежнейше, спорить не устала,
Ловлю я запахи любимого цветка - жасмина.
И клевер на холме меня к себе давно манИт,
Хочу бежать к нему и ощутить волненья монолит.
Послесловие:
"ПАТЕТИЧЕСКИЙ ПРОСЧЁТ"
Эмилия Филлипс
Весны живительные силы
Влекут перечитать «Георгики» Вергилия.
Пока что ем спагетти с бобами, перцем, сыром.
Дымится кофе, видео смотрю о том,
Как в листиках шпината информацию стирают,
Затем их в клетки стволовые погружают
И остаются так они, пока
Не превратятся в новые сердца.
О, вечная мечта скатиться вниз
По клевером покрытому холму
В прохладное джелато хризантем
И отключить проклятый GPS,
Ведущий к Господу, навечно.
Важней всего не перестать не верить,
Что стала вдруг земля сентиментальна:
Ах, эта нефть, она бензином дурно пахнет;
Картинки Роршаха: древесный дым и розмарин.
И витилиго у меня в глазах, во рту и даже в горле,
И эгоизм, и бесконечный спор с самой собой,
И отрицание того, что грянет буря,
И нежеланье замечать, как ветер воет...
Мне хочется, кричать.
Но также хочется об этом ничего не знать.
"PATHETIC FALLACY"
Emilia Phillips
the sap that I am springtime
makes me want to reread Virgil’s
Georgics while eating cacio
e pepe with fresh-shelled
peas this morning over coffee I
watched a video of spinach
leaves washed of their cellular
information and bathed in stem
cells until they became miniature
hearts vascular hopes capable
of want to roll down a hill
of clover to cold-spoon chrysanthemum
gelato or to stop whenever
their phones autocorrect gps
to god the sublime is a suspension
of disbelief the earth has gotten
sentimental this late in the game
with its smells of gasoline
rosemary and woodsmoke the Rorschach
of vitiligo on my eyes mouth
and throat the ongoing
argument between self
and selfhood the recognition
of the storm the howling
wind I wish I could scream
into someone else’s rain.
