* * *
Разбились одежды,
сносились надежды,
невежа с невеждой
во мне спят, как прежде.
Как прежде зима. Как всегда - понедельник.
Бездельник,
проснувшись, нырнул в старый тельник.
Им всем (кто во мне) нужно много и сразу;
в меня, как на базу
любую заразу
притащут в зубах, будто дауны-дети;
тот рад сигарете,
а этот - конфете...
Но все эпикризы мы держим в секрете.
Гвоздём вбито в мозг и намотано на нос,
что Алексей - имя, Алёша - диагноз.
Хватил если лишку,
то Лёшку-мальчишку
с устатку - в остаток, из фишки - в излишки -
огней синих вспышки, без дна и покрышки!
Но чуть "за ум взялся",
похмельем взорвался,
с утра по квартире вписался
на галсах
в крутой поворот, так, что сам испугался.
Кондратий обнял,
как украл, пока крался
от серой зимы до сырого матраса.
Нет пива разлива. Я б спасся и с кваса.
Алёша в башке в расчленёнке сознался.
И хочется крикнуть: Конец! Зе энд! Баста!
Но мне на работу. Носки. Чайник. Паста.
И "Дастер".
В диспансер.
Никто не увидит, никак не узнают,
как из ничего мне за гланды бывает.
С таблички "Отлично" читается - "Скверно".
И в личку
прилично не пишет, наверно,
никто,
лет сто.
В сукно жребий брошен.
Алёшей.
Алёша в пальто.
Он хороший.
_ _ _
|
