Я сегодня влюбляюсь всё реже,
Я всё чаще в раздумьях былых.
Боже правый, неужто я грешен?
Где же цвет моих лет молодых?
Моё лето ушло в лихих травмах,
Моя юность промчалась во сне.
Моя зрелость рубцуется в шрамах
И немом чёрно-белом кине.
Грустный мастер своих аллегорий
И гиперболы слёз властелин...
Я ушёл ото всех категорий,
Создавая свою, где один.
Эта грусть просочилась мне кровью,
В моих мыслях бывает заря.
Если кто-то возьмёт к изголовью
Мою книгу, - всё было не зря.
Если я обниму и гитару,
Бархатистый звучит баритон, -
Наконец-то найду себе пару,
Навсегда окажусь я влюблён.
Пойте, люди! Душа летит в нотах,
Забывая всю тяжесть потерь.
Я найду своё счастье в аккордах,
Обещаю, читатель мой, верь.
Моим книгам пылиться на полках,
А я дёрну тугую струну...
Моей жизни окраситься в толках
И уже не катиться ко дну...
Октябрь 2023 г.
© Андрей Рипов
|
