Вчера всю ночь читал я женские стихи…
О, одиночество проклятое, дано мне за грехи!
Стихи совсем неплохи, даже хороши,
В них тонкая и нежная душа как лист дрожит…
Читаю дальше, не даёт покоя рваный ритм,
И сердце так стучит, пожалуйста, будь осторожна с ним…
Поклонник твой, он дьявол, неужели ты не видишь?!
Остановись, я умоляю, ну зачем ты это пишешь?!
Читаю дальше, любовник день как не звонит,
И в ожидании звонка она таблетки пьёт и голова болит…
И мать ворчит, чтоб та не принесла ребёнка в подоле,
В душе смятенье, беспорядок в комнате и карты на столе…
Всю ночь она гадала, гадал и я, взахлёб стихи читая:
Вот кто мне объяснит, чем пекло отличается от рая?
– Поэзией, – шептала муза злая.
Я возражал: – У духа пола нет!
Шалунья засмеялась мне в ответ.
Чего она такого знает, я побоялся у неё спросить,
Читаю дальше, вдруг стихи всё смогут объяснить…
Ей хочется быть беззащитной, в то же время львицей смелой,
Вот только мыслям не сбежать от собственного тела.
Весь мир вращается вокруг неё, как вокруг талии вращался б обруч,
Но в этой круговерти – пустота, и Германа всё нет, и далеко за полночь…
В поту и в холоде… мужчинам, им стихи – всегда несчастье,
Ну что ещё сказать? А женщинам… они как декольте на платье…
|
