Птицы

Нынче, природа сошла
С ума.

Холодно лето, тепла
Зима.

Принесло беду, хоть
Кричи.

Объявились мутанты –
Грачи.

Не на север-юг лежит их
Путь.

Все смешалось вокруг, пропала
Суть.

Изменений природы вышел
Итог.

Маршрут их теперь, запад-
Восток.

Сперва, было
Наоборот.

Манил грачей запада
Огород.

Даже озимь, как
Не стремись,

Не могла от острых клювов
Спастись.

Но их так стали там
Встречать,

Только перья от дроби и пуль
Летят.

А обратно стаи никто
Не ждал.

Поживятся теперь, вот и
Финал.