Росла казачкой Дона вольного,
отец – кузнец, семья и дом,
но красный бес с душой раскольника
прошел по жизням с топором.
И вот она – дочь раскулаченных,
война бедою – медсестра –
на милосердие растрачена
её прекрасная пора.
Война, разруха, каждым вечером –
письмо – отец – «нас всех любил».
Мать с нами к Господу – пред свечкою,
чтоб «папу Он благословил»…
Горел, тонул, землянка рушилась,
в боях не раз был у межи,
но видно Господи прислушался
и наш отец остался жив.
А дальше, жизнь – мешок с заботами.
трудов безмерных не постичь –
любила молча и работала
и в результате – паралич.
Три года мучилась сердечная,
три года свет в глазах и страх,
три года эта сила вечная
любовью насыщала прах…
И вот в гробу, уже – не местная,
и вот, уже глядит с креста…
С такой Душой она – небесная
теперь за пазухой Христа…
Судьба моя к закату катится
и холод мрака грудь обвил,
но хочется, еще хоть капельку,
ее космической любви.
|
