Был один мальчик на свете большом.
Он хотел стать для всех королём.
Но сколько бы он не хотел достичь цели,
Все помешать вдруг ему захотели.
А он всё старался, руки не опускал,
Лишь в одиночестве тихо стонал.
Во сне он ворочался без остановки,
Будто работая снова в подсобке.
Время тогда быстро очень летело,
Так, что всё мальчика тело старело.
Он, не замечая, старался, трудился,
Чтобы он всем вовремя пригодился.
Так далее время быстро летело,
Что пространство всё в миг побелело.
И вот, "Что же делать? Это конец?",
- Думал наш неразумный юнец.
Белое чёрным уже не сменялось,
В то время всё тем же и оставалось.
Часы не идут и дорога на месте.
Снова. "Почему я в каком-то парадном подъезде",
- он не понимал, как сюда он попал,
Но стоял, спустив руки, и, молча, внимал.
Тишина разрывала недетские уши.
Он уж устал из-за сильной стужи.
Долго стоял он, понять всё не мог:
"Так зачем же я всё это делал?", и смолк.
|
