Птицами на проводах сидим в сером пустом городе, и лишь карканье ворон разрубает тишину вокруг.
Мне бы хотелось сказать, что все будет хорошо, но цветы, похороненные под снегом, слишком яркого красного цвета. Цвета крови. И пахнут безнадежностью.
Над проводами и над алыми цветами, виднеющимися из-под снега, плывут тучи по направлению к старому замку. Черные птицы превращаются в точки, улетая далеко в небо. Исчезают за облаками. И вновь появляются уже над острыми конусообразными башнями замка. Кружатся над ним.
Эти птицы - вестники смерти, не просто вороны. Они несут на кончиках перьев время, последние мгновения жизни душ в мире живых. А затем сбрасывают все в бесконечность. Там все смешивается в одно: и жизнь, и смерть, и мгновение и вечность.
