Белый снег заполнял собой всё пространство. Он падал с неба, висел в воздухе рядом, и застилал собой землю. Полная луна светила сквозь мелкий, но частый, снег. Холодным был воздух. Ветер бушевал, заставляя снежинки лететь в безумной траектории и с переменной скоростью, в разном направлении. Иногда ветер затихал, и тогда всё дышало идеалом.
Ночь убивала всех, кто попадал в эту местность. В темноте и морозе, под лунным светом сверкал белый снег. Днем снег слепил глаза, а ночью, если нет чувствительности к холоду, было время сказки.
Той сказки, где серый зверь брел по сугробам, оставляя следы, которые тут же исчезали в зимней погоде. Лохматая шерсть очистилась от крови и грязи под снегом. Не было места куда идти, забыто место, откуда ушел. Сколько времени, что дальше будет было безразлично. Ничего не имело значения. Живой, но мертвый.
Что было рядом, чего не было. И существовало ли что-нибудь, кроме снега. Стало не важно. Надо было двигаться сквозь снежную бурю, ничего не чувствуя, ни о чем не думая. Просто идти, потому что бессмысленно стоять. Идти тоже бессмысленно. Смыл не нужен.
Белый снег падал на шерсть. Сон начинал закрывать глаза. Веки слипались. Оставалось всего лишь лечь на снег, и чувствовать, как зима укрывает снежным одеялом. И останется самое простое: видеть сны.
