кинотеатре, а вокруг него люди встают со своих мест и устремляются к выходу. На экране шли титры. Повернув голову, он увидел улыбающееся лицо Евы. Бисквита поразило, что его жена была совсем юной девушкой. Он поднялся и вместе с ней направился к выходу. По пути он вспомнил, что сегодня вместе со своей девушкой Евой пошёл на фильм «Игры разума», и получается заснул в кинотеатре. Значит, всё произошедшее ему просто приснилось.
Они вышли на улицу.
— Слушай, какой сейчас год? — спросил Еву Бисквит.
— Ты шутишь? — засмеялась Ева, — сейчас 2001 год нашей эры, добро пожаловать в реальность. — Что будем дальше делать, едем к тебе домой? — предложила она.
— Ты знаешь, я тут подумал, мы с тобой не подходим друг другу, нам надо расстаться, — ответил Бисквит, и поцеловав Еву в щёку, быстро пошёл к своему автомобилю.
Ева изумлённо смотрела ему вслед.
Когда Кирилл пришёл домой, и включил свет в прихожей, он увидел, что по полу бежит мокрица. Добежав до плинтуса, она остановилась, и обернулась в сторону Бисквита. Примерно с полминуты Кирилл и мокрица смотрели друг на друга, после чего мокрица отвернулась и шустро юркнула под плинтус.
19 января 2024 г.
ПОЭТ
Жил был один начинающий поэт, Иннокентий Ризенштуцер. Ну, то есть, как поэт? Что-то там такое писал в рифму. В общем-то не плохо писал. Но и не хорошо. Лучше бы, наверное, если бы он вообще ничего никогда не писал. Хотя, впрочем, и вреда от его писанины было немного. До поры, до времени. Пока Ризенштуцер не вспылил. Ни с того ни с сего, казалось бы. Но сами знаете, творческие люди, так сказать гении, особенно непризнанные, непредсказуемы. И вот озлился он однажды на судьбу, окрысился. Когда очередную поэму сочинял. Швырнул ручку в открытую форточку, лист со своими каракулями на клочки разорвал в гневе. И говорит сам себе:
— Пишу я пишу, а никакой, понимаешь прибыли. Ни славы, ни денег, ни признания. Ни должности в СП. Нет справедливости в этом мире. А как же мне хочется пожить в почёте да при деньгах. Душу бы дьяволу продал за это.
И не успел Иннокентий произнести эти слова, глядь, а у него в комнате в кресле сидит мужик средних лет, упитанный, неприятной наружности, с кудрявыми волосами и с небольшими аккуратными рожками, одетый в белый костюм, со значком члена правящей партии на лацкане. Зверь на том значке изображён, который полгода спит, а полгода в лесу мёд ворует. Такой, значит, символ партии. И говорит мужик Иннокентию:
— Дьявола вызывал? Вот я к тебе явился. Но только сразу предупреждаю, работы у меня сегодня очень много, вызов за вызовом, поэтому давай по сокращённой программе, без прелюдий. Я тебе славу, должность, хорошую зарплату и почёт, а с тебя заявление о сотрудничестве. В общем, обещаю, будешь как Филипп Киркоров, только в поэзии.
Тут Ризенштуцер, конечно, несколько струхнул, и говорит:
— Ага. А потом меня в ад закатаешь, на вечные муки?
Князь тьмы скривился, закатил глаза и говорит:
— Если бы кто знал, как я устал работать с творческой интеллигенцией! Ты же сам меня позвал, а теперь кобенишься, как будто это я к тебе напросился. Сонм таких как ты бездарей каждый день меня дёргает, того сделай известным певцом, другого режиссёром, третьего поэтом. А русская попса совсем уже обнаглела. Все эти короли эстрады, примадонны, прочие императрицы и иже с ними. Ни голоса, ни слуха, ни кожи, ни рожи, а каждый день мне досаждают. Одному «Золотой грамофон» дай, другому молодость верни. Хотят вечно быть в «Голубом огоньке». Все эти убогие киношники, кавээнщики недоделанные. Каждый бездарь мнит себя Феллини, что-то выпрашивает у меня. А потом все эти люди меня ещё и обвиняют. Как будто это я им продаю душу за сиюминутные блага, а не наоборот. А я всего лишь заложник человеческих пороков: ненасытной алчности, тщеславия и похоти, которые и погубят этот мир. Да я уже от этих постоянных вызовов и просьб заснуть без таблеток не могу, никакого моего дьявольского здоровья не хватает. И этот ваш СП — тот ещё гадюшник. Вот ты, к примеру, сам хотя бы читал настоящих поэтов, классиков? Думаешь легко мне будет тебя, с твоими талантами поэтическим светилом сделать? Должность тебе в СП выбить? С твоими способностями, если по-честному, только в дворники дорога. Хочешь быть дворником?
— Нет, в дворники не хочу, — ответил Иннокентий. — Пожалуйста не сердитесь, я просто немного переживаю, сами понимаете, в ад попасть очень не хочется.
Князь тьмы ухмыльнулся, и отвечает:
— Дурак ты, Иннокентий. Поэтов не зря называют небожителями, это особая каста, ведь они в творчество свои души вкладывают, и поэтому после смерти их души ни в ад, ни в рай не попадают, они так и живут в стихах, в поэзии вечно.
В общем, убедил Ризенштуцера отец лжи, написал тот заявление о сотрудничестве. Нечистый его зарегистрировал, штамп поставил, номер и дату, и внёс в свой журнал регистрации заявлений граждан.
Спрашивает Иннокентий затем у дьявола:
— И что теперь?
— А теперь, у тебя всё пойдёт как по маслу, — говорит ему сатана. — Возьми только псевдоним попроще, чтобы поближе к народу быть, а то Иннокентий Ризенштуцер слишком вычурно. Лучше назовись, например, Василием Сарайкиным.
— Хорошо, говорит Иннокентий, — на Василия я согласный. Но можно хотя бы Хибаров, а не Сарайкин.
— Это не принципиально, — отвечает лукавый. — Хибаров, так Хибаров.
На том они и порешили. Нечистый дух испарился, так как в тот день у него аншлаг был. Как раз, очередная премия «Тэфи» намечалась. Работал он, так сказать, на износ, без перерыва на обед и перекур.
Но с того самого времени у Василия Хибарова дела в гору пошли. Не то, чтобы стихи его лучше стали. Но заметили его нужные люди, как подающего надежды. В журналах стали печатать, книги издавать, а потом предложили и хорошую должность в СП. В общем, жизнь наладилась. Действительно, стал со временем Хибаров, как Киркоров, только в поэзии. И сам блистал, фигурально выражаясь, в стразах и перьях, и других учил, как стихи писать. Везде он стал желанным гостем, пламенно выступал на съездах, форумах и конференциях, проводил бесконечные встречи с читателями.
Правда, в некоторых сферах жизни у него почему-то стало не ладиться. Семья как-то сама собой распалась, все друзья постепенно отвернулись от Василия. Но он не обращал на эти мелочи внимания, находясь на гребне волны и упиваясь славой.
Но однажды случилась маленькая неприятность — Василий Хибаров умер. Отчего, не столь важно. Отравился ли он грибами на очередном банкете, посвящённом Всемирному дню поэзии, или хватил лишнего, обмывая издание своей новой книги, а может просто время его пришло, но он таки окончательно и бесповоротно завернул копыта и попал в ад.
Там черти раздели его догола, посадили в чан, и крепко приковали цепями, чтобы не выпрыгнул. После этого к чану подошёл Люцифер. Он был на этот раз в рабочей чёрной спецодежде, но на лацкане неизменно сверкал значок члена правящей партии.
— Что тебе, Вася, в чан подавать? Кипяток, смолу, расплавленные сталь, олово или свинец? Или всё по очереди? — деловито осведомился дьявол.
— Постой, постой! — протестующе заорал Хибаров. — Ты же говорил, что поэты в ад не попадают, что их души вечно живут в поэзии!
— Да какой ты поэт! — весело ухмыльнулся враг рода человеческого, и, открыв кран, пустил в чан кипяток, который сразу как огнём обдал пятки и задницу Василия.
— Ай-яй-яй, Люциферушка, пощади! Будь прокляты все эти ритмы, метры, клаузулы и цезуры, я больше не будуууу! — что есть мочи завопил Хибаров.
Сатана рассмеялся, и говорит:
— А забавный ты, Вася. Ладно. Ты всё равно никуда от меня не денешься. Считай, что повезло тебе. У меня времени мало, поскольку сегодня День рождения партии, мне ещё на съезде речь толкать. А я тебя хочу помучить с толком, чувством и расстановкой. Люблю я таких нестандартных терзать. А то рутина одна, орут все всегда одно и то же, даже неинтересно. Поэтому, погуляй пока.
В этот момент поэт Ризенштуцер проснулся в холодном поту. Оказывается, он уснул за столом, уронив голову на лист с начатой поэмой. Иннокентий вскочил, и почувствовал, что ступни и задница горят огнём, как будто в них вонзились сотни иголок. Спросонья долго не мог сообразить, отсидел ли он их или произошедшее в сне случилось с ним реально…
Через несколько дней на работу в ЖЕК № 5 поступил новый дворник. Начальство им вполне довольно. К работе он относится скрупулёзно и даже творчески. Подметая улицы, что-то бурчит себе под нос. Прохожие и начальство думают, что, занимаясь любимой работой, от переизбытка эмоций он напевает песни. Но если кто-то любопытный подойдёт к нему совсем близко, то сможет разобрать слова:
— Будь прокляты все эти ритмы, метры, клаузулы и цезуры!
29 января 2024 г.
ЧИСТКА
1
Крах Плафона
Ночь с 17 на 18 июня 2024 года
Когда майор полиции Денис Михайлович Бабюк выпрыгнул с балкона, и полетел с тринадцатого этажа головой вниз, вся прошлая жизнь успела пронестись перед его глазами. Время как будто замедлилось. Примерно до десятого этажа в памяти всплывали картинки из детства. Вот малыш Дениска в яслях играет в песочнице, а здесь он уже пионер, и лихо бьёт в барабан на школьной линейке. Затем, в полёте примерно до шестого этажа перед глазами прошла юность: школьный выпускной, армия, институт. Начиная с шестого этажа, пошли слайды службы Дениса Михайловича в МВД: вот школа милиции, а это уже наставник обучает его азам профессии. Затем Бабюк начинает делать карьеру: угождает начальству, предаёт друзей и товарищей, берёт взятки, фабрикует липовые уголовные дела для улучшения статистики раскрытия преступлений, а вот он сам становится руководителем и вволю измывается над подчинёнными, почувствовав вкус власти, а также выстраивает коррупционные схемы с целью личного обогащения. Пролетая мимо третьего этажа, Денис Михайлович подумал о том, что возможно иногда поступал нехорошо, но времени для размышлений оставалось совсем немного, так как поверхность земли неумолимо приближалась. Бабюк хотел закричать, но сильный встречный поток воздуха наполнил его рот и раздул щёки. Поэтому, подлетая к асфальту, Денис Михайлович стал похож на лысого хомяка.
Впрочем, расскажу лучше обо всём по порядку.
Город Барановград находится в одной из стран-осколков, образовавшихся после развала СССР. Это районный центр, ничем особо не примечательный среди таких же городков на постсоветской территории. Почти все предприятия после распада Союза здесь были уничтожены. Оборудование порезано на металл, а заводские корпуса находятся в совершеннейшем запустении. Соответственно, с работой у жителей города большие проблемы. В Барановграде вы не найдёте ни больших ухоженных парков, ни солидных музеев, ни шедевров архитектуры. Нет даже плохонького театра. Поэтому, в основном, свой досуг жители этого города коротают в компании зелёного змия. То есть, зачастую они являются любителями костров и песен. В общем, регулярно принимают на грудь, и отдаются
