Пришел в банк, в котором больше года назад по настойчивому совету милой девушки-менеджера сделал вклад. Вклад оказался и в самом деле неплохой, но надо было решить, что с ним делать дальше…
Девушка, уже слегка заматеревшая, была, к счастью, всё там же, и я с теплой улыбкой, словно к старой знакомой, подсел к ней.
– Не забыли меня?
Она в ответ улыбнулась: – Нет, ну что вы!?
– Я вас частенько вспоминал, – уже скорее по привычке начал я флиртовать.
– Я тоже, – игриво ответила она.
– Вы это серьезно? – уже без улыбки спросил я.
– Вполне.
Я вдруг напрягся, будто услышал в свой адрес что-то неприятное. – Зачем вы мне это говорите?
Она растерялась и тоже уже без всякой игривости сказала: – Да просто…
– Ну вот именно что просто, – заводился я. – А я не хочу, чтобы меня просто так будоражили. Я уже все-таки не мальчик, не ваш коллега, чтобы попусту бросаться такими словами…
– Ну, извините меня, считайте, что я пошутила.
– А вот это уже совсем не комильфо, – еще больше озлился я. – Знаете такого французского поэта позапрошлого века Альфреда Мюссе, наверняка, и не слышали. Так вот у него есть пьеса под названием «Любовью не шутят». Как вам это?
Она сидела, надувшись. – Хорошо, я поняла. Какой у вас вопрос?
– Ну, раз вы пошутили со мной, то и я пошутил, – обиженным тоном произнес я. – Нет у меня к вам никаких вопросов!
И я резко встал и направился к выходу. «Тоже еще шутница нашлась, – пробормотал я. – Лучше бы ставку процентную повысили, при такой инфляции…»
