Скоро снег, всё так тревожно....Спит владыка дед - Мороз...Утром мне ещё несложно рассмотреть гниющий мост, где туман крадется волком, скручена листва как медь, где- то колокол не звонко стук да стук, считаю ведь...
Руки голые - деревьев, зябнут видно поутру… Вижу, мальчик, волос светлый, в лодке удочки - смотрю.
Как люблю я это время, душу греет дух лесной, я читаю Отче Наш и молюсь перед ТОБОЙ...
Знаю Вечный, слышишь шепот, даже шепот мой "немой"- грешный я, конечно грешный, вот такой я здесь, такой...
2018 год
Ритмизованная проза...
Руки стынут без мороза...
Крылья ангела легки...
Чёрный крокус утром, ночью...
Оголенье. Пустота.
Что же вижу я воочью?
Муки крёстные Христа!
Боль, ссыпаясь пеплом в душу,
Вновь вдыхая едкий дым,
Воет: "Веры не порушу!
Выстоим и победим!"
23 марта 2024 года.