Сирень. Ее пышные кусты росли прямо перед окном нашего дома. Когда в переулке укладывали асфальт, то сломали палисадник, и с тех пор ароматные букеты стали доступны всем , кроме хозяйки этой красоты –то есть меня. Я не могла дотянуться до цветов , зато использовала кусты для другого. Их заросли служили мне наблюдательным пунктом, укрытием от дождя, а если лень было бежать во двор - туалетом. Летним днем я пряталась в них от жары, по вечерам - от дедушки, зовущего внучку -гулену спать. Иногда ворота все-таки запирались раньше моего возвращения, и тогда я дремала в кустах, пока родные не спохватывались. В общем, сирень была моим вторым домом.
Сегодня у меня особенное дело. Странно, что до сих пор никто не додумался до него . Но говорят, что я, для своих шести лет очень смышленая! Поэтому в кармане лежат раздобытые у соседей косточки, и совочком готовятся под них ямки. Здесь, в сирени вырастет моя собственная вишня, спрятанная от лишних глаз. Скоро наемся до отвала.
Увлекшись земледелием, я проворонила возвращение семьи дяди Мити . Загорелые и нарядные они с женой рассказывают собравшимся родственникам о юге и мечте купить там дом. Правда об этом в основном говорит тетя Нина. Я быстренько выкапываю и кладу в карман несколько косточек. Появился шанс посадить вишню в Крыму . Только нужно, чтобы меня пригласили в гости, а то тетя Нина не любит, когда я захожу на их половину дома, а дядя молчит и тайком подкармливает чем – нибудь вкусненьким. Поэтому я стараюсь не попадать тете на глаза, а дядю люблю. У них нет детей, и я часто ловлю его заботливый взгляд.
Вечер в семье проходит шумно. Все, кроме бабушки отмечают приезд отпускников. Даже дедушка выпил стопку вишневой настойки и рассказывает о том, что пока я спала, прямо на улице приземлился самолет, передал мне привет и улетел. Дед очень серьезный человек и я не могу ему не верить. Тем более что на лицо куча доказательств: черный след от колес на дороге, надломленные крыльями ветки сирени . Опять проспала все самое интересное! Правильно говорит бабушка, что после четырех дрыхнуть вредно .
Прогуливаясь по тротуару и размышляя, прилетит ли еще самолет, я добралась до колонки. От нее протянут шланг в наш огород. Через маленькие дырочки брызжет вода, и я с удовольствием начинаю дрызгаться в фонтанчиках, заодно ополаскивая косточки. Как вкусно пахнет вишня! Пожалуй, погрызу немножко отложенный запас, пока дядя Митя дом не купил.
А вот и он сам. Пошатываясь, дядя приближается к колонке и наклоняется за водой. Я помогаю ему снять шланг. Он делает несколько глотков и вдруг валится на землю. От испуга я нечаянно проглатываю замусоленную косточку и скорее бегу за помощью. «Митрич, ты чего?» - кричит папа. «Ты же почти не пил!». Смеясь, все идут поднимать никогда раньше не напивавшегося мужчину и обнаруживают его в неприглядном виде. «В дом не пущу» - говорит тетя Нина и велит заносить мужа на веранду – ближе к туалету. Мне жалко дядю, что такое понос я знаю не понаслышке.
Ночью мешают спать голоса и непонятная суматоха. Да и в животе все время бурлит, как будто кто-то играет в догонялки. Обычно в таких случаях папа говорит: «Кишка кишке бьет по башке». Я терплю, сколько могу и только на рассвете вылезаю из-под фуфайки, чтобы сбегать на двор. Взрослые уже на ногах. Оказывается, дядю Митю увезла скорая. Ему стало совсем плохо и бабушка то и дело просит приехавшую тетю Аню звонить в больницу.
К девяти утра оттуда сообщают, что нерадивому выпивохе сделали промывание и после обеда его можно забирать. Ну, слава Богу! Взрослые шумно рассуждают о вишневой настойке, дед предлагает вылить остатки, но мама с папой уверяют, что наливка в порядке и если необходимо от нее избавиться, то лучше отдать им.
Взяв хлеб и треугольный пакет молока, я ухожу из галдящего дома. Нужно проверить и полить урожай. Затем я иду к подружкам на соседнюю улицу, где вскоре забываю о событиях вчерашнего дня.
Вечером меня встречает темный траурный дом. В полдень дядя умер.
Всему виной оказались вишневые косточки. Так говорит заплаканная тетя Нина, приготовившая злосчастную настойку.
Я достаю из кармана припасенные для юга косточки и вспоминаю, что накануне проглотила одну. Что же теперь со мной будет? Я умру? Выяснить это не удается - родители куда – то уехали, бабушка безмолвно лежит на сундуке, а дедушка постоянно курит и не слышит моего вопроса.
Подумав, направляюсь в сирень и сижу там, в ожидании смерти. Выковыриваю при этом посаженные косточки и бросаю их под колеса проезжающих машин. А что мне еще делать?
"Вишнёвая косточка".
Хотя он, конечно, совсем о другом...