Наш мозг рождает ассоциации иногда совершенно неожиданно.
Я задаю себе вопрос. Почему мне болит Крым? Очень болит!
Как будто отрывают что-то мое…
Не болит за Макеевку, в которой я родилась, не болит за Днепропетровск, в котором прожила более двадцати лет, болит Крым…
Возможно, я украинская патриотка? Вряд ли! Иначе бы была на Майдане.
Подсказка приходит из глубины памяти, дедушка Григорий…
Я никогда не видела своего дедушку Григория. Я не знаю когда и где он родился, кем были его родители.
Знаю, что дедушка хорошо играл на скрипке и до войны работал бухгалтером.
Чисто интуитивно моя младшая дочь, выбирая музыкальный инструмент, остановилась на скрипке.
Я удивилась, а мой отец чуть не расплакался. Вот тогда только я и узнала, что мой дедушка играл на скрипке…
Он пропал без вести в сорок третьем.
Уже после войны к бабушке приезжал друг и сослуживец деда.
Они десантировались недалеко от Новороссийска, высадились удачно, бежали рядом, а потом друга ранили и они потерялись навсегда…
Мой дядя, старший сын деда Григория, объездил всю «Малую землю» в поисках могилы отца, не нашел...
Так случилось, что дядю призвали на флот, три года служил в Севастополе.
И там, совершенно случайно, на одном из обелисков он увидел фамилию и инициалы отца.
Его смутило только то, что памятник был поставлен погибшим летчикам.
Дед не был летчиком…
Он не был летчиком, но он был десантником. Он мог погибнуть вместе с летчиками, на нем просто мог оказаться шлем летчика…
Там, в далеком от меня Крыму пролилась кровь моего деда. Кровь, частица которой течет во мне.
Там, в Крыму есть моя кровь…
