- Ты чего ногу тянешь?
- Не семени!
- Давай, давай, стучи стукач!
- Дай ему пинка под зад Серёга…
«Когда же это только кончится? Сколько ещё осталось шагов до завода?», свербела одна мысль в мозгу у барабанщика. В спину ему сыпались обидные издевки, проклятия и плевки, от первой шеренги матросов 1-ой роты. Эти дылды вечно сбивали шаг и тянули его нарочно, а их командир шел стороной и делал вид, что ничего не происходит. Но барабанщик не мог не обернуться, не остановиться, он упорно продолжал выполнять свою работу; идти вперед и играть марш. Пальцы у него уже не чувствовали холода, дробь получалась оборванная, но он продолжал играть, ведя за собой эту черную биомассу, как змею, батальон, в пол «тыщи» человек, одетых в шинели, по серой, чуть заснеженной мостовой зимнего Кронштадта. Отряд шел на морской завод.
Вспомнились слова Коли из 4-ой роты:
- Валек! Хочешь быть барабанщиком? В отпуск поедешь, и не один раз! Давай решайся!
Кто не мечтал об отпуске со службы?
- Да я ведь не умею? - отвечал я барабанщику.
- Ерунда! Я тебя научу! В оркестре будешь играть! Знаешь, как там здорово?!
Учился я играть на ходу, пару вечеров по плацу, но, когда из окон полетели проклятия матросской братии, уроки были досрочно прекращены, а экзамен принят наставником экстерном. И вот я уже в составе нашего «рембатовского» оркестра. С Колей идти в строю было не страшно. Нас было трое барабанщиков, потом ещё Сашку взяли с моего призыва 2-ой роты. Коля, мастерски отбивал дробь, при этом умудряясь ещё крутить палочками. Просто душа радовалась и ноги сами шли. В оркестре тоже было интересно: четыре трубы, три альта, бас, ударники… Оркестровая находилась при штабе. Матросы-музыканты были освобождены от несения нарядов по службе, от генеральных уборок в своих ротах и кубриках. Но за всё надо платить; вечерами мы сидели в оркестровой и репетировали марши, однако не спешили разойтись по своим ротам, дабы не мешать матросскому люду выяснять вечную дилемму «Кто здесь самый сильный?» или «Скажи-ка дядя, сколько мне ещё до ДМБ осталось?»
Так я прослужил первый свой год. В отпуске правда еще не был. Старшина все молчит, а замполит все «завтраками» кормит. Улыбается в свои крученые усы.
А сегодня оркестр не пошел, морозно. Филонят гады. И Сашки с Колей тоже нет, в увольнение похоже «свинтили» или на «переговоры». Один пыхчу и отдуваюсь за весь «шалман» - оркестр. Дорога в два километра, вроде и не далеко…Вот потянуло из пекарни запахом ванили. «Надо будет купить булочку, когда пойду в увольнение! А вот и Мор.завод! Баста!» Перестаю играть, механически на бегу снимаю с шеи ремень барабана, перекидываю его через плечо, в другую руку палочки и спешу первым зайти на камбуз…
А через полчаса, ещё идти обратно…
В который раз я вижу тот же сон:
Промозглый ветер, каплет дождь,
Свет тусклый из казарменных окон,
Матросы по утру спешат на площадь.
И слышно только сердца стук.
Вокруг потемки, город спит.
Наполнив воздух барабанов звук,
Он эхом всех своим разбудит.
И вот, все нарастающей волной,
Идет отряд, и дымка тает.
Бушлатов непрерывный строй,
Оркестр бодрый марш играет.
Пилотки насадив на чуб лихой,
Идет Рембат!
Подняв воротники, в глазах рябит
Подъем Кронштадт!
Нас в доках уж давно заждались корабли,
Большие, малые, ракетный крейсер,
Одеты в робы здесь все моряки
И в лентах шелковых гуляет ветер.
Бригада мастеров для всех одна:
От ран полечит, и от ржавой муки,
И такелаж поможет заменить,
Надраить якоря от скуки…
В который раз я вижу тот же сон:
В Петровском парке, бродим по аллеям
Петру, мы не забудем честь отдать,
Еще застывшим кораблям на рейде.
Кусок земли, вокруг морской залив,
И волны в такт, то вверх, то вниз.
Все это форт, в нем весь Кронштадт.
Андреевский здесь реет флаг!
31.05.16 г.
