Прости, Саша! Я тебе, конечно, благодарна за всё, что ты для меня сделал, но я не готова, не готова снова пройти через ад, снова оказаться отвергнутой. Я же не виновата, что порядочные люди тебя презирают!
Презирают… А за что? За то, что пошёл на митинг против коррупции, требуя отставки тех, кто обворовывают наш многострадальный народ? За то, что, спасая другого митингующего от омоновской дубинки, схватил полицейского за бронежилет? За то, что на суде отказался оговаривать себя и других таких же заложников? За отчаянную смелость, за справедливое сердце, за неравнодушие и готовность защитить слабого. Вот что сделали бы эти самые порядочные люди, если бы на их глазах кого-то насиловали и убивали? Бросились бы очертя голову на помощь жертве? Или прошли бы мимо с мыслью: а оно мне надо? Для того, чтобы потом осуждать и шельмовать ту, которой не повезло. Это ведь проще простого.
«Неужели ты, Оксанка, настолько труслива и малодушна, что отвернёшься от человека, который не оставил тебя в трудный момент?».
Ну уж дудки! Моя рука снова зависла над ящиком, и письмо полетело в щель. И оно, я теперь точно знаю, не последнее, как и открытка с моими рисунками. Ещё я знаю, что нарисую на конкурс то же самое, что отправила Саше. В конце концов, разве не Вселенная – наш дом родной? И разве слово «Свобода», в которое складываются небесные тела, для настоящего художника просто слово?
