Сегодня март, двадцатый день,
Десятый час, кругом потёмки.
Передо мною апельсин.
Он ароматный, сладкий, ломкий.
И ярко-рыжая слеза
Вдруг показалась между долей.
Такой разлад, такой разрыв
Меж вспоминанием и волей.
И я вдыхаю глубоко
Эфирные масла вселенной.
Чего ж ещё мне попросить
У жизни ласковой и бренной?
И “заводной наш апельсин”
Романом Берджесса доеден.
Ты где-то там, совсем один
И так же счастлив, как и беден.
20.03.95
Послесловие:
Решила перевыложить этот стих, но такой комментарий грешно не сохранить:
Сципион Африканский
Не писал я давно рецензий,
Не оценивал, не читал,
Сципион не Катон Цензор,
Апельсин, а внутри металл.
Не умеет писать рутинно,
До и после мартовских ид,
Аполлона жрица, Тарина,
Перед нею бессилен Пелид.
мелочи...в инете молодость вечна...у душ нет возраста!.. они апельсиново-эфимерны...
День один, как в один...января апельсин,
Уже съеден...спиралью лежит кожура...
Между тем скоро март, и уже сто причин,
Позабыть, что грустила о чем то вчера...
И тогда я смеюсь, и внезапно с пера
Многоточия зим, словно стайки синиц,
Вдруг взлетают снежинками из серебра,
И ложатся в улыбку дрожащих ресниц...