«Когда б вы знали, из какого сора…»
Анна Ахматова.
Из выбросов гибельно-вредных
Вдруг ясный прорежется свет,
Свет, где ни богатых, ни бедных,
Где нас, очень может быть, нет.
И трудно осмыслить такое
У хаоса на рубеже:
Из нашего смрада и воя
Рождается песнь о душе.
