Слава знала его,говорят,что когда то любила.
Но изменчиво всё,идеалы другие в чести.
А фортуна,увы,незаметно его позабыла.
И ушла не сказав на прощание даже:-прости.
И никто не пришёл проводить его в путь и проститься.
А ведь раньше столы для друзей щедро он накрывал.
Но лишь стоит на миг,нам порой оступиться ,
И забвенье приходит,таков неизбежный финал.
А ведь творчество,это такая коварная штука.
Где всё время тебя на излом наровят испытать.
Через муку в искусстве,и только,приходит наука.
Чтобы что-то,быть может,попробовать в жизни понять.
Но вот что остаётся?И что оставаться должно?
Чёрный камень,земля,и безбрежное синее небо.
А на камне пусть выбито будет:-Я сволочью не был.
Ну,а всё остальное вторично,не важно оно.
Но так хочется,чтобы немного нам всё же везло..... |
