В укрытой прохладой тумана седой стране,
забылись, под крики ласкающих небо чаек.
Там сладость и горечь прощания наравне,
и звон пустоты одиночества участь венчает.
Кричи – не кричи, неизбежность предрешена,
закроется дверь и душа заскулит от боли.
В плену замурованных стен я усну одна…
Лишь где-то мелодия с облачных льёт колоколен.
Тревожная дрожь напророчит нелёгкий путь,
и всё, что имею – тотчас, не страшась, на карту.
На миг успокоить – в итоге на жизнь обмануть
задолго до нас зарождённую горечи карму.
Качается маятник прошлого на часах,
программой, заложенной во временном пространстве,
серебряной нитью в распущенных волосах,
тоску предвещая с обычным для нас постоянством.
На завтрак завареной терпкости аромат
загонит в тупик белокрылых мечтаний стаю.
«Что там пролетело?» - себе говорю невпопад. –
«Недели разлуки. Здесь часто они пролетают…» |
Послесловие:
...
Однажды поставив на карту судьбы колесо,
надеялась в тайне на сладкую песню фортуны.
Но ветром печали в страну серых дней занесло.
Освоив профессию «ждать» и «подумывать думы»,
два чая под вечер налью, обречённо вздохнув.
И пью не спеша, зазеркалью отвесив приветы.
Но даже в минуты забвенья срывается с губ:
«Дождусь всё равно… Дотяну… Дотяну до рассвета.»
.
