И кажется, что нечего сказать…
И по бумаге слово не ложится…
Мой дар потух… И вновь не засиять
Моей Звезде над сумрачной столицей…
Осталась лишь привычка чудака
Остывший пепел без толку тревожить,
И тянется упрямая рука -
Тетради ранить матовую кожу…
Я – как кувшин с пробоиной в боку,
Когда-то полный солнечным напитком,
Разбавленную правду и тоску
Цежу теперь каким-то пойлом жидким…
Стареет свет… Стареют зеркала…
Но по утрам безвременьем глядится
В меня заря, сгоревшая дотла,
Чтоб завтра вновь нежданно возродиться…
21-22 сентября 2013 года; 0:39 |
При определённом старании, из кувшина с пробоиной в боку может прекрасный музыкальный инструмент получиться (духовой). Так что, не всё потеряно!