Эта осень встречает людей листопадом из золота
и о прошлом тихонько прохладным дождём моросит.
Убегаю я прочь из постылого серого города
в деревеньку, где сумрак иными ещё не забыт.
В том селе я пройду по тропинке до парка унылого,
лишь дороги напомнят о прошлом /а может и нет/.
Обниму старый дуб - а ему каково? Позабылось ли
то, что осень сокрыла в прекрасный поэзии век.
Утекают сквозь пальцы истории воспоминания.
В сумрак шаг (лишь за тем, чтоб уйти навсегда)
но поэта великого чувства, любовь, сострадание
в артефакт замурованы /нет, не найти и следа/.
А сентябрь хватается мокрыми лапами холода,
оставляя печаль для поэта в воздушном лесу,
и бросается осень остатками жалкими золота.
Не найду артефакт, ту печаль лишь с собой унесу.. |
