То пульсирует свет, то капризничает погода,
Гарь площадных костров отменяет любой уют.
В душевые кабинки тыща четыреста восемьдесят восьмого года
Циклон Б подают.
Кто-то скажет «прогресс» и добавит ещё «кватроченто»,
Кто-то вспомнит, как Швабский союз полетел под откос.
Но линейное время ещё не придумано. Лента
Происшествий и бед вновь придётся на год високос.
Стяги мелких князьков, цеховые гербы, шпили храмов
В час, когда все уснут, прирастут непростой пустотой.
Этот мир станет черепом. Лыбится череп адамов,
У орудия казни над ним в перекрестье закат золотой.
То пульсирует свет, то под окнами празднества сброда,
Приграничные радиоточки отбивают сигнал без помех.
Душевых кабинок тыща четыреста восемьдесят восьмого года
У новейшей истории хватит на всех. |