Он садится за свой монитор и читает
переписку в фэйсбуке – ситком с продолженьем,
и реальность в него заэкранно-живая
проникает, своё начиная броженье.
В ней рисуются карты с отметками пунктов,
словно с окон знакомых завеса спадает.
Он ведь был там когда-то и жил там как будто,
а теперь вспоминает маршруты трамвая,
по путям убегавшего в раннее утро
после ночи горячей сомнений и боли,
когда тучи склонялись над городом хмуро,
закрывая собой то, что сбудется после.
И теперь, в переписке, как фото в проявке
проступающих контуров абрисы тлеют,
отражаясь как в зеркале гнутом двояко,
то темнея дождём, то надеждой светлея.
Он читает и пишет в ответ на вопросы,
опасаясь к кому-то приблизиться слишком,
успокоившись в чувственном анабиозе,
защищая его, как упрямый мальчишка.
Но напрасно – он это нутром понимает,
потому что всё только еще накануне.
Ожидает его в незаконченном мае
встреча главная в самых обыденных буднях.
|