На плечах чужие руки и рубашка,
Балкон уже по принципу – чужой.
Ты говоришь, я делаю затяжку,
И долго кашляю – больные мы с тобой.
– Уж спать пора. Мне в девять на работу, –
Вздыхаешь так, что холодно вдвойне,
Но я не жду поддержки и заботы,
Мы словно бы готовимся к войне.
– Что видишь ты напротив? – Вижу окна.
А про себя: «в них свет, тепло, уют…»
Фонарь горит и дергается блекло
«…там семьи любят, и кого-то очень ждут»
– Куда, малец, – вновь фыркнул ты угрюмо.
– Молчишь, а это значит, не понять.
Все наши мысли – крохотная сумма,
Твои-то, кстати, я способен прочитать.
«Да неужели?» – губы в кровь кусаю.
…– и после травмы долго я гулял
ночами, в окна вглядывался, знаю
Наивный мальчик теплоты желал.
На зависть мне, то белые цветочки,
То шторы слишком ровненько висят.
И я себя зачем-то по кусочкам
опять собрал, но жизни все ж не рад.
Хочу квартиру, и семью, и света…
– Не нужно врать. – Не понял. Повтори.
– Ты восемь лет кочуешь без билета,
Но не в попытке отыскать любви.
Ты, верно, счастлив, мукой упиваясь –
Наш диалог из книги вырван точно.
Он мне солгал про окна, защищаясь,
А дальше мы курили молча.
06.10.2013г. |
