Акварельною слезой плачет белый лист.
Зал пустой и ворох нот.Где же пианист?
Опустело всё вокруг ,словно вихрь прошёл.
Двери не закрытой скрип и портьеры шёлк.
Те кто были,те ушли. Новых пока нет.
Весь в подтёках от сапог лаковый паркет.
Что прошло и что придёт,ни к чему гадать.
Ведь безвластья краткий миг тоже благодать.
А твердят,что без людей умирает дом.
Ведь ему не всё равно кто хозяин в нём.
Впрочем ,прежних уже нет.И пока...иных.
Вот и ветер за окном тоже вдруг притих.
А вдали грохочет бой,всё как на войне.
Дом - граница двух миров,нет такой нигде.
Вот проснёмся ...но,увы,это ведь не сон.
Стоном над страной гремит лишь набатный звон.
Соком,кровью ли залит чистый белый лист.
В зале ,брошенный рояль. Где же пианист? |
