Семь утра на часах твоего города,
Так темно... И в подъезде как будто не холодно.
Возвращаешь на место кусочек, отколотый
От оконной рамы, а под футболкой
Прячешь бездну, заполненную старательно
Кастанедой, темперой, математикой,
Инди-роком, упорством размером с галактику,
Ведь тебе, как флегматику, положено столько.
Все победы свои объясняешь везением,
И когда о тебе говорят, как о гении,
Ты всегда так боишься разоблачения,
Что готовишься к худшему, только известно:
Если долго вот так размышлять о поводе,
Ты не спрыгнешь, а просто замерзнешь на холоде,
И прочтя подоконнику все свои доводы,
Ты ныряешь назад в темноту подъезда.
Шаг в толпу без всякого самоанализа,
Две восьмых - ступеньки, и внезапно - пауза.
Замерев среди теплового хаоса,
Равновеснее став и чуть-чуть свободней,
Наслаждаясь полной своей ненужностью,
Ты вдохнешь, вынырнув из наружности,
И бегут импульсы по наушникам,
Наполняя смыслом твоё сегодня. |
