Чухонца белого наживка из блесны,
И вереница кораблей с десяток,
Сработанных из репинской сосны,
В отраде снов великого арапа,
Без лишней лести и дерзкого нахрапа,
За ширмою несозданных стихов,
Роятся в дебрях квашенных умов.
На самом острие бездонной мощи края,
Замрет глагол. И родина больная,
Не воскресит поэзии священный дух,
Не благородят более народа слух,
Мелодии в веках закисшей лиры,
Что посылала Высшая рука...
В пределы черные, преступной доли мира,
На радость златоглавого быка,
Летят иные страсти сбытчика,
Народных благ отпетого добытчика,
И златоносных жил преступных стай,
И губернаторов, продавших отчий край... |
Тепла Вам!