Я в последнем рывке, как бинты, на живую,
Свою горькую память срываю с размаха.
Зубы сжав, чтобы рану в душе, ножевую,
Не тревожить уже, вознесённой на плаху.
Эта боль, этот крик, смоют волны воды,
Расколись белый свет, - промолчу и не пикну.
Грянет гром, и гроза мои смоет следы,
Станет сердце моё неприступным гранитом.
Я ли это? - Держа на горящей ладони,
Сердца, горькую битву, за призрачный мир…
Я ли это? Посмев отказаться от брони,
Беззащитную душу бросаю в архив…
Я ли это? Смеясь, ненавижу и плачу,
Расколов свою память, чтоб снова слепить…
Понимаю; уже я не стану иначе
По другому уже, не сумею я жить…
Риторический крик. Риторический зов -
Это только душа. И не будет с ней сладу.
Но не выдавить больше с сознания слов,
Я молчать научусь. Вот и вся мне награда! |
