Лететь по полю на коне,
рубить наотмашь травы,
Чтоб на двуглавого орла
найти в степи управу.
Я не жалею эту жизнь,
и мне лишь то отрадно,
Что светят звёзды нам в пути
с будёновок парадно.
Пусть пахнет лезвие травой,
ещё не смытой кровью,
Случайный вахмистр-герой
не поведёт и бровью,
Он, как подсолнух, головой
тяжёлой в поле никнет,
Герой наш — русский, но его
не будем хоронить мы.
Как будто росчерком пера,
врага в расход пустили,
С ним вместе будут юнкера
в одной лежать могиле,
А над могилой высоко
пшеница разгорится,
И царь отсюда далеко:
на небесах с царицей.
На пепелище вижу смерть —
всё вяжет свой веночек,
Вот подойти бы к ней посметь,
как будто между прочим,
Погибнуть здесь, а не потом,
пока земля дымится,
«А что, товарищ военком,
на ней мне, что ль жениться?
Был неразборчив я в друзьях
и в бабах неразборчив,
Перешагнуть никак не мог
я жизненный заборчик.
У белых вон, что офицер,
так сразу — благородье,
Его возьми-ка на прицел —
мы все одно отродье!
Они — как колос к колоску,
и кость у них белее,
А мне бы чем залить тоску,
ведь жизнь-то смерти злее,
Пусть бронепоезд опоздал,
накрылась переправа,
Ещё горит моя звезда,
цветёт полынь-отрава...» |
