- Василий, Вы на связи?
Мы ждём, мы курим нервно.
Наш сайт стал безобразен,
лишившись Ваших перлов.
День изо дня, Василий,
Вы слали Ваши строчки,
волшебные по силе
мы получали ночью
и днём. Но, может, верно
все говорят об этом,
что город Ваш - прескверный,
в нём трудно быть поэтом.
А правда, что Саратов -
грязнейший город в мире?
- Да чушь... и на хрена-то
такую хрень - в эфире?
Да, город наш неброский.
Всё так. Но жить здесь можно.
Страшнее - отморозки,
что бродят с грустной рожей.
Я злой, когда их вижу,
но помню всё ж при этом:
я тоже был таким же,
пока не стал поэтом.
Я раньше бил прохожих
и выражался гнусно.
Теперь же... значит, тоже
нас лечит всех исскуство!
И пыль, и смог, и кочки,
и сизый дым, и тени -
мне тихо шепчут строчки
для новых сочинений.
- Алло! Алло! Василий!
Ответьте, что Вы с нами!
Все средства сообщили:
Саратов под цунами!!!
- Ну, да. Цунами было.
Двенадцать где-то метров.
Весь мусор с улиц смыло,
и подсушило ветром.
Скучаю. Как дебил я
хожу, грущу по-пьянке.
Консервные любил я
пинать ногами банки.
Теперь же всё стерильно,
брожу с печальной рожей.
Этап судьбы дебильный
я ощущаю кожей.
Что нету больше смога,
и пыли не осталось.
Всё для того, чтоб смог я
красиво встретить с т а р о с т ь .
И небо эхом гулким
зовёт. Все стрелки в силе.
Пустые переулки
кричат: "Прощай, Василий!" |
