Моя тень-клоунесса
Скрипкообразна.
– Нет, нет. Я – разная.
Я сегодня оса.
Не зажигай света.
Видишь?
На тёмном – светлая полоса.
Кругом война и плохие песни.
Моих пантомим мимо и сверху –
Подошвы врага.
Вот я и учусь фехтовать отточенным жалом,
Бить в барабан и кричать: Асса!
А ты, назвавшись поэтом,
Живёшь на чужой территории,
И поэтому
Располовинил меня
На две равные,
Но не равные целому части,
Царапая ежедневно смычком.
Я утверждаю:
Счастье – это когда вышивают крестиком,
Пользуясь не иглой, а штыком.
И, наконец, если я – это ты,
За вычетом веса,
Не зови меня клоунессой,
Скрипкой и даже осой.
Назови – душой,
Или
Задуши-отсеки от себя
Моею-твоею косой…
А потом, став ночью,
Прижимается тёплым бочком,
Обнимает,
Шарит по телу руками,
Прячет нательный крест.
Шепчет бесстыже:
Трахни меня!
Сотворим инцест!...
Утра не было.
Не было времени.
Не наступил рассвет.
И я, при полном отсутствии тени,
Источал, излучал свет. |
