Вы какие-то странные.
Глаза у вас – бледные, мертвые.
Ходите все усталые,
Вялые и потертые.
Курите то, что курится
Даже если не нравится,
Даже если не хочется -
На автомате без разницы.
Яблоки вы не любите
И по лесам не ходите,
И убивать не будете,
А создавать не сможете.
Боже мой, вы не верите!
Даже себя не видите…
Чувствовать не умеете,
Смерть свою не предвидите.
Семьи, работа, золото…
Воздуха вам не надобно?
Да, не умрете с голода,
И все равно не рады вы.
Серые и сердитые
Копирайтом размножены.
Словно давно убитые.
Нет в вас огня под кожею.
Нет в вас того безумия,
Что догорев – взрывается.
Выйду в окно. На улицу.
Там дождь, весна. Мне нравится… |
