Мой город спит, мятежная зима
ведёт неспешно зимнюю руладу.
Простуженные хмурые дома
ждут оттепель - весеннюю отраду.
Опять шалёнки белые кружат,
раскидываясь лёгкой паутиной,
снежинки липнут к окнам и дрожат,
сливаясь в непонятные картины.
Мне по душе метель и снегопад,
воздушные порхающие хлопья.
В такой же день сто лет тому назад
твои слова летели словно копья.
Ты возвратился нервный и чужой,
я помню, как тогда заледенела,
и поняла что ты уже не мой,
что я давно чего - то проглядела.
И падал снег в холодную постель,
и слёзы замерзали на ресницах.
С тех давних пор во мне живёт метель,
недозволяя ни в кого влюбиться. |
