На поле боя умирал мальчишка,
Хоть звание носил он,- лейтенант.
Такая молодость! Уж это слишком...
Ему б на танцы,где он был бы франт.
Не сорок первый,для чего нам смерти?
Зачем ненужные,проклятые бои?!
Нет,смерти он не ждал,уж мне поверьте.
Так что же это,милые мои?
Вот санитарочка над ним,роняя слезы,
Пыталась голову его поднять.
За ветку ухватилась от березы,
Чтоб на него слезинки не ронять.
А лейтенанту было девятнадцать.
Невеста ждет и мама,и отец.
И надо же за молодость цепляться,
Стреляли бы друг в друга,наконец.
Не стало жениха,не стало сына.
Пропала еще молодость одна.
Но похороны,- это не крестины,
Где радость не скрывается,видна.
Сколько вышло слез у матерей
Изболевшей,раненой души.
Почтальон,стоявший у дверей,
Как хотел укрыться он в тиши.
Не носить могильные листы,
Не смотреть в заплаканные очи.
Как минуты эти непросты,
А хотелось счастья очень,очень. |
