Не пиши мне стихов о любви,
Не сравниться колхозу с Парижем.
Утопаешь для рифмы в крови.
Много клюквы потратил на жижу?
Непременный в строке соловей
До оскомины въелся, зараза.
Умоляю, быстрее взрослей:
Юность мнимая хуже маразма.
Лейда, золотые слова насчет мнимой юности и ее пакостности! Хуже самого густого-прегустого маразма, точно.
Отличные стихи, как всегда. Мой наитеплейший респект!
Мне кажется, что каждый совхоз мечтает стать Парижем. Завидует, но не всегда признается
Спасибо, господа Поэты, за аналитический подход к моему стишочку
Ну как же? В Париже кафе-шантаны и круассаны, а Пушкин написал "Я помню чудное мгновение..."
Всегда есть, чему завидовать, то есть, к чему стремиться. Просто некоторые уж очень рьяно завид стремятся
Ушёл в себя: взрослеть. 
Это о слезоточивых стихомучителях с повышенным слюноотделением 
