Не подпиливай сук, на котором вольготно сидишь.
Ты смекалкою вроде бы не обделен,
Это тебе не лоза, не кишмиш,
А с милой посаженный клен,
Утром туманным, холодным,
С твоею любимой мамашей.
Ты вроде бы и не голодный,
В объятьях любимой Наташи.
Подпилишь и рухнешь на землю,
Покроешь округу воплем.
Округа, те вопли стерпит,
И матом ответит в волю.
Растраченная Божья милость,
Что суетою убита,
Как чистое веры слово,
Сольется опять в корыто,
Разбитое алчной старухой,
В нетленном сказанье пиита. |
