Нет более в мозгах заветных мыслей,
Что возбуждали славой вечный дух.
Теперь от плоти жирненькие крысы,
Скрипя зубами наполняют бедный слух.
И руки тянутся на праздничном застолье,
За жирным и прожаренным куском,
И плоть зовет к песку на тихом взморье,
Я становлюсь не ангелом, скотом.
И все обрыдло: сказочные дали,
И доброта, что звала помогать,
Тому, кого недавно обокрали,
И нет жратвы, и негде больше спать.
Черствеет сердце, и душа застынет...
Еще чуть-чуть и я — довольный монстр.
Такому миру — сей посыл отныне,
Чего достоин, то получит он. |
Злой иронии судьбы
Избежать не удаётся.
Времена не те, увы!
Всё - товар, всё продаётся.
С увжением, Георгий.