Мой друг слагает стих высоким слогом,
из рифм парадом строит симпатяг.
Талант - охраной. И нельзя потрогать.
И для него - шедевр к утру - пустяк.
Ворчит на простоту мою мышленья...
Как перепрыгнуть планку высоты?
Но радуюсь в душе его твореньям
и мысленно дарю ему цветы.
Мои ж стихи... знакомые, как птицы.
На радость всем. И мне они нужны.
... Зато колдуньей я могу присниться
во снах, где все виденья холодны.
Когда нет в мире райского покоя,
прости за женский и больной упрёк –
с тобою тяжело, мой друг, порою...
раз гением себя ты сам нарёк.
Между Пегасом и тобой - не в радость,
коль оба для других творите сказ.
А мне нужна в любви такая малость...
чтоб чувствовать тепло любимых глаз.
Построй слогами к небу пирамиду,
найди минуту и... возьми меня...
Да и признайся, только не для виду,
что Муза в полночь - без постели - зря.
И возвращайся прежнею дорогой
из райских кущ по золотым полям...
В любви молиться и таланту могут.
А за любовь... я - всё проси - отдам.
Гадать не стану на кофейной гуще,
зажгу тревожным пламенем свечу...
Чем дальше от меня - тем всемогущей.
Но... как люблю... об этом промолчу.
|
