Я расскажу тебе историю одну.
Ее видел и ты.
Как на улице в дождь отключаются фонари..
И.. полыхают огни.
Как среди безответных масок промелькнет свет в дали,
Он влечёт за собой, окрыляет, он достоин имени "любви".
Та надежда, что дрожью играет, и та вера, что стоит в глазах..
Мед в устах, и игривый страх...
Но история не об этом, а история о тех,
За кого становится больно, и за что просыпается гнев.
За сношающихся в подъезде,
И детей, курящих в месте
Где нет взрослых, где они сами
Себя взрослыми назвали.
За дурнущек режущих вены..
За кричащих со ртом полном пены
О любви, и о том, что не знали..
Кому целку свою продавали.
На перилах балкона качаясь, наблюдала за ними я.
В играх детских слова: "трахаться", "сука", "блядь" и "тупая пизда".
Дети эти жертвы абортов, они дети тварей, не людей.
Они в шутку "Парламентом" давятся, и с 646-ым веселей
Этим детям, бычки собирающим,
Старших на хуй посылающим...
Им всего по семь, может, лет...
Но good-будущего уже нет.
Видел ль ты как гаснут огни?
Как их тушат жизни дожди?
Как смеясь играются дети, прыгая на простынях,
Как в походы через огороды, чтоб картошку запечь на углях,
И как в воду, как на самокатах, как мелками по джинсам асфальта...
В жизни полной солнца и танца...
Этот город как две ступеньки:
Где-то счастье, а где-то деньги...
А Жизнь, ведь, говорить не умеет...
Да и знаки мало кто разумеет.
Ели люди не понимают,
Значит жизнь их под зад пинает. |
Благодарю.
Наболело.
