я рисую снежинки на тёплых обоях,
мои шедевры бесценно обращаются в дождь,
я стреляю в висок приглушённым аккордом,
и сердце взрывает семиструнная дрожь...
и страшно за тех молодых космонавтов,
что ползут во грехе по клоаке пространств.
мне боязно - как бы прощальным посланьем
не упала б с небес идеальность домашних убранств
вам на голову, что ж, запрягайте карету!
я несусь до ближайших кустов у забора в конце...
кто-то капает с неба, дождём просвятите свободу
и пишите спокойно те сказки о бравом стрельце...
ну а ежели ночью машина собьёт меня с мысли
и фальшивым конвейером слоги я буду рожать,
доведите до крови моей вещества из пробирки,
тогда мне никак нельзя будет вот так умирать.
и поставьте автограф на милом и правом распятии.
кто бы спорил со мной, если б я хоть бы раз был бы прав?
и не бойтесь могил, они так чудесны в проклятии...
я на кладбище вырос, я не врал никогда, не устав... |
