Разукрашу стих в палитре
краской всех цветов на свете...
Горе - чёрным - сразу вытру,
радость - солнечной отмечу.
Зной июльский, красно-рыжий,
нарисую... сине - серым...
Всех измучил жар бесстыжий,
бил по лицам и по нервам.
И подумаю: «Идиллий
много в скучных сериалах,
а у жизни мало лилий
и признаний сладких мало».
Мир сошел с ума, согбенный,
войны, как Потоп известный,
аномальный жар Вселенной,
смерть, пугающая бездной...
... На Украйне - сорок первый -
брат - на брата, как «в Гражданке»,
свинг* открытый с пулей стервой -
украинцев давят танки.
В голове: «Скорей бы осень,
чтоб жара дождями спала,
может, смерть прервёт покосы
и уляжется устало...»
Мир безумный, мир презренный,
жизнь поставлена на карту...
Это ль наше измеренье?
Позабыли сорок пятый?
Разукрашу стих в палитре
краской всех цветов на свете...
Но убийство - чёрным - вытру!
Пусть растут цветы и дети! |
Конечно, все краски необходимы, но солнечные и светлые тона мне ближе.