Моя луна в обличьи девы белой
Сочится светом пепельной свечи
К моей руке холодной, вечно бледной,
К стихам любви, что порваны почти.
Прохладное, но нежное касанье,
И муза возле ног моих сидит.
Молчит и кропотливо собирает
Клочки, что именуются "стихи".
Луна - моя ты муза боли,
Мое ночное странствованье рифм.
Я столько ощутила в мире соли,
Ни капли сахарной при этом не испив.
Буди меня, буди, созданье света,
И я продолжу ручкою писать.
Как под чернилом возраждается из пепла
Моя доныне сиротевшая тетрадь. |
