Покой, как вор ночной,
на цыпочках крадётся,
Чтоб жизнь тайком украсть
у сердца и ума,
Чтоб я лежал бревном
без чувств и без эмоций,
Как будто бы упал
в лесную глухомань.
Но, как весной река,
я жизнью переполнен.
А где бурлит вода,
покою места нет.
Пусть кажется ему,
что я уже спокоен,
А я на крыльях птиц
пишу стихи во сне.
Хоть, правду говоря,
вселяется порою
В здорового меня
какой-то хворый чёрт,
Который доведёт
до полного покоя,
Когда он во хмелю
в беспамятство впадёт.
26 сентября 2014 г. |
