Твоих сомнений изящный клинок,
Кромсает то, что возводилось долго.
В развалины переведён чертог,
Избыток чувств вдруг назван долгом.
И красота… Мне в память въелась
Пороховым пятном, ожогом, тайной!
Коль не любовь? Так что же, зрелость?
Что не бывает так случайной.
К чему же ты стремишься яро?
Закрыв глаза, на сердца стук…
И, поражая вновь клинка ударом,
Мол, не любовь, а просто друг.
Молчи. Улыбайся. Лги себе дальше.
Рыдай в одиночестве. Беззвучно кричи!
В твоём мире и так куча фальши -
Я предлагал от другого тебе ключи… |
