Вот старые изношенные строки,
Владение невзрачного поэта,
Немного притупили боль пророков,
Страдавших от безумия наветов.
Там вскрыли на пороге полдня спину,
Кровь увядала в переливах брызг,
И палачи под взором пилигримов,
В несчастной доле уличных харизм,
И в пагубе раздробленной скрижалью,
На милых девок взорами стреляли.
Отведали лепешек в перерыве,
Потерли руки, и опять за дело.
А тот прикрыв глаза, в святом порыве,
Открыл уста и выдохнул несмело:
Простите палачам их труд задорный,
Я ухожу туда, где нет уже рабов.
Где милость превращает тварей злобных,
Не в ангелов, а в ласковых котов. |