Закат глаза мои слепил,
Ласкали ноги травы...
Я шел вдоль моря по степи,
Пастух прогнал отары...
Хотелось мне еще пройти,
Над морем, цвета - мрамор,
Но вдруг, как сказка, на пути,
Возник цыганский табор...
Я помню, до сих пор, шатры,
Кибиток ихних стан,
В ночи горящие костры,
И пение цыган...
Играл цыган...- Нет, не играл,
Он скрипкою - любил!..
Другой - гитару обнимал,
- Тот сам струною был...
А степь, как будто, ожила,
И с песней взмыла ввысь!..
Цыганка лебедем плыла...
- Я видел жизни смысл!..
И стала мне понятна мысль:
"Уходит табор в небо"...
- Совсем не фразеологизм,
Это их статус, кредо!..
Мелькали юбки у костра,
Смеялись скрипки пьяно...
И так - до самого утра,
И всё им было мало...
Я зачарованный сидел,
Влекомый волей этой...,
А мне казалось, что летел,
Летел в ночи кометой!..
***
Давно растаяла та ночь
Прочь, с утренним туманом,
Но если в жизни мне невмочь,
Я мыслью мчусь к цыганам...
И вновь над степью я лечу!
Со мной летят страницы
Моих стихов... Я хохочу,
Под ржанье кобылицы... |
