кипарисом да по душе...
запах веры сидит в тебе...
светел мир да вокруг тебя
улететь бы к окну ноября,
падал пепел на стол бумаг
жидкий ветер глотал сто грамм
я не пьян но почти ушел...
в свой последний бумажный слой,
стынет воздух на руках твоих
пишешь в небо свой алгоритм
хочешь света в свою тетрадь
видишь в небе горит страсть...
ты во мраке нашел себя
падал дождь на твои рукава
ты промок, а дорога нет
значит выйдешь на берег надежд...
сядешь призраком... да в туман...
слой чего-то не дрогнет там
упадешь на себя наяву
разбежавшись как буря в лесу
и напишешь нам пару строк:
здесь любил и писал наш бог |
