Сегодня вдруг ко мне на огонёк зашли,
С ума сойти, как всё же много!
Семьдесят семь неизвестных читателей
В мою небольшую берлогу.
Такого я не ожидал
Внимания людского,
Ну что сказать, порой писал
От сердца своё слово.
Но если вдруг оно в чести,
Я буду рад добавить,
Стихи копились от тоски,
Давно уж залежались.
Годами скапливал я их,
Как лист осенний, в книге,
Возьми открой и почитай,
Проникся чувством неги.
Единственным, чем дорожим –
Мгновением услады,
Иль от любви, иль от тоски,
От счастья, что так надо.
А я, который мало знал,
Что значит беззаботность,
От напряжения стонал
И стих писал беззлобно.
Обиды долго не таил,
Старался не лукавить,
Мир счастья видеть я хотел
На нашем земном шаре.
А от того, что не сумел,
Хотя хотел исправить,
Я угнетён без всяких мер,
Как человек лукавит.
С самим собой и миром этим,
Забрав себе, что не дано,
Не понимая, что на свете
За всё ответить суждено.
И я готов ответ держать,
Читатель неизвестный,
Перед тобой перед собой,
Пред истинной безбрежной.
Что жизнь мгновенье и конец,
Не долгий танец светлячка
Среди заброшенных сердец,
Среди холодного дождя. |
